Treceam alaltaieri prin parc, cu nevasta intr-o mana si cu sticla de doua kile de benzina in cealalta, pe motiv ca Nova a binevoit sa ramana fara combustibil. Pe o banca, un grup de nespalati si nespalate, de aia de isi spun roackeri, iar deasupra lor, intr-un copac, un manunchi de lenjerii intime, aruncate, probabil folosite.
In grupul respectiv, un tip iesea in evidenta. In primul rand ca era cel mai guraliv, cel mai cu alcool in mana si in sange si prin…varsta. Deci tipul avea minim 35, batand cu incredere spre 40, si se erija in group leader printre pasaricile alea nespalate si imberbii care ii sorbeau cuvintele.
Care cuvinte, prinse din zbor de mine, sunau de genul: “Si avea frate, un riff de ala meseriash, de pogoiai singur”.
Oare nu doare sa ajungi la varsta asta, sa vezi ca nu ai realizat nimic in viata, decat un consum intens de alcool si riffuri?
Adica zic, la un moment dat, te lasa si pula, ficatul nu mai vrea sa functioneze la parametri de baza. Si atunci ce faci?
Asculti un riff….

Daca va place ce scriem, daca va place cum scriem, daca stiti ca am ramas din ce in ce mai putini oameni verticali si cu coloana, puteti sustine munca noastra.
Am scris si o carte. Poate cea mai buna carte. Poate cea mai bine vanduta. Poate cea care te face sa te identifici cel mai mult cu povestile din ea. Daca vrei, citeste si tu.